Y ahora.

Te toca, yo como que me cansé un poco ya.

COMO LA MIERDA.

Así me siento, pero me da miedo decírselo a la gente.

La No-Acción.

Entre la acción y la no-acción no sé cual podría causarme más dolor, probablemente la acción me dolería más, bastante más, pero es un furor brutal que quisá a cuantos acabaría, a mi ya me acabó, de nuevo.

Fracaso.

Asustado por el desorden lo primero que hago es tratar de describir lo indescriptible. Entre metáforas baratas me arrincono y vuelo sin piernas, sin alas, sin ruedas, pero vuelo y en mi convergen los malestares, las falsas ilusiones de una humanidad completa y escrita ya en una bitácora a medio roer.

Todos.

La gente -me incluyo- siempre vemos el mal en otros lugares en los que no tenemos dominio.

Pero en la relación que todo ente debe tener con la pequeña muerte pensaba que pasaba por el creer y hablar, pero alomejor me equivoque como siempre y las cosas no se explicitan nunca aunque dicho esté que no genera ningún placer esa actitud de fugacidad y de implicidad en las acciones.

De nuevo todo revienta y me hallo agotado en una especie de tormenta que no asota nada más que la parte superior de mi cabeza. Quiero desaparecer un segundo de este lugar, es más, iré a pasear porque todo está muy mal y sólo yo soy culpable de que las paciencias pares se consuman.

Lamento.

Ambos tomados de la mano como siempre; caminantes, amándose y odiándose se prometieron el uno al otro dejar a la cruel fortuna la decisión. Y el extraño sacando del bolsillo de su traje desgarrado una oxidada moneda y le susurró al oído lo que ninguno quería oír.

Ella asintió con esa mirada penetrante que tanto la caracterizaba. Él lanzó la moneda, en ese eterno segundo la vieron girar como si no existiera un ayer ni un hoy, sólo un mañana, pero terminó y el asesino la atrapó en el aire apresándola entre su garra y la que alguna vez tuvo el puñal, esperó. Los dos se observaron con esas miradas finitas que jamás dejan ver la verdad, al instante comprendieron que la mentira roída por el viento y sus pisadas, sublime, no calmaría el tiempo ingrato que a paso veloz los perseguía, la autoridad indolente de vigor cuestionable los mantenía en amenaza, pero ya nada les importaba; en esa mirada todo lo dicho fue nada y lo no dicho se hizo visible y así ultrajaron los secretos que nunca habían sido tocados y sedientos de carne no probaron bocado alguno. Nunca más vieron la moneda y sólo siguieron caminando.

Arranca en la garganta.

Y revienta en la garganta, desgarrando cada espacio que la baba desbordante despeja de manera prepotente; como si controlara el cuerpo por sobre todo poder que aquella alguna vez me otorgó. Te largaste y no vas a volver, ni yo, ni la sangre con la que te atoraste los ojos, ni el lobo hijo de puta que te devoró como cena, capricho maldito de un destino desierto que nada tiene escrito y ni albedrío nos dió acambio. Que Shit.

Arde.

Los ojos arden, la espalda, los malestares pasados.

La cabeza arde dentro de su insana miseria.

INCREIBLE.

Temple.

Y para el colmo de los males de humor negro y temple quebrado. Esto no puede ser.

Impresionante.

Es realmente increible como cuando lo tengo todo para estar bien, hay algo, algo indescriptible, algo tan avasalladoramente grande, peor que un recuerdo, peor que mil lamentos chillados al unísono, algo tan asquerosamente siniestro que me amarra a un pasado tan cercano, tan distante, ante aquel dolor que bestial que carece de significados y que ataca con tal sagacidad las mentes lacerantes de los pobres diablos que todo esconden, el pensamiento se desordena, un caos recorre la médula e infecta cada rincón de un guardián que siempre ha estado cesante, pero no antes, ni ahora, pues tiene algo más que hablar en tercera persona y por eso se lamenta el sentimiento tan brutal que no tiene justificación ni argumento, que triste es la situación de alguien que no puede resistir su convicción absurda de ser un ser dentro de una nada que finje tener algún sentido por miedo al final existente, y nada tiene sentido y algo cubre la vida como un manto al desamparado que llora ante la iglesia, osea, nada.

No se puede hacer algo con quien no quiere cambiar, no hay peor ciego que el que no quiere estudiar, ni caminar, ni estar, ni ser, ni vivir, ni morir, sólo la negación viviendo en su conflicto eterno, la revolución dentro de sus neuronas finje tener una pasión, pero esa se lleva en otros lares y se termina la tinta, y cuando no termina se vuelve violenta la situación de escribir, porque no acaba y él siempre tiene algo que decir aunque no diga nada, porque ante un mustacho todo se arranca en una ira pervertida que intenta ser algo más valiente de lo que dicen que es, pero no le funciona, porque es una cobarde sin remedio, sin cura, sin cura como el guardian del que hablamos, el tiempo lo azota como al negro los blancos, como al debil el poderoso, como el lobo a la bestia y al angel de la venganza juntos, de la mano, separados porque como sanguijela un Dios necesita de los poderosos para vivir, impotente, omniausente, triste, patético, pésimo, peor.