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La hora se avecina.

Okupa, ataka y conspira.
el domingo, julio 24, 2011 1 comentario:

Cuando los demás no hacen nada.

Decidimos trabajar solos.
el sábado, julio 16, 2011 1 comentario:
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Cada acorde desafinado hace sangrar tus oídos disparados al vacío. Disipando la aguda emoción sientes placer, tallando en una hoja el giro incesante, inagotable de algo que resuena muy dentro de ti; desnudo en tu propia fantasía gritas a más no poder, golpeas tus recuerdos y ves caer el futuro en una lágrima ensordecedora.


Dios ha muerto. Dios sigue muerto. Y nosotros lo hemos matado. ¿Cómo podríamos reconfortarnos, los asesinos de todos los asesinos? El más santo y el más poderoso que el mundo ha poseído se ha desangrado bajo nuestros cuchillos: ¿quién limpiará esta sangre de nosotros? ¿Qué agua nos limpiará? ¿Qué rito expiatorio, qué juegos sagrados deberíamos inventar? ¿No es la grandeza de este hecho demasiado grande para nosotros? ¿Debemos aparecer dignos de ella?














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Gente

Genio y Figura.

Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
El canto frente a frente al mismo Satanás,
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.
Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
anoche Dios llevaba entre mundos que van
así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
cuando hablas con tu Pablo, sin oírle jamás.
El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.
Enemigo total, aúllo por los barrios,
un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
que el hipo de cien perros botados a morir.
Lo Fatal.

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...
Las imagenes de plantilla NO las izo Sookhe Lee, ni Gaussian Blur ni Blogger :c es mentira ctm. Tema Viajes. Imágenes del tema: Gaussian_Blur. Con la tecnología de Blogger.